det finns några legender som har bevittnat de två världskrigen och krönika händelserna runt om i världen på den tiden. En av dessa var den serbiska författaren och författaren Ivo Andric (Nee Ivan Andric), som vann Nobelpriset för litteratur 1961. Den jugoslaviska författaren, poeten och novellförfattaren gick bort den 13 mars 1975.
när vi observerar författarens 45-årsjubileum, ser vi tillbaka på några intressanta fakta om honom.
Ivo föddes i Österrikiskt ockuperade Bosnien den 9 oktober 1892. Som aktiv medlem i flera ungdomsorganisationer arresterades Ivo av österrikisk-ungersk polis med ansvar för att planera mordet på ärkehertig Franz Ferdinand I juni 1914.
han avslutade sina studier efter att första världskriget slutade och fick också sin doktorsexamen 1924. Efter att ha arbetat som diplomatisk officer i flera år utsågs Ivo till Jugoslaviens ambassadör i Tyskland. Men det slutade strax efter att tyskarna invaderade landet.
under andra världskriget stannade han under jorden i en väns lägenhet och skrev några av sina viktigaste verk, inklusive Na Drini auguiprija (bron på Drina).
några av Andrics litterära influenser inkluderade bland annat Johann Wolfgang von Goethe, Friedrich Nietzsche, Franz Kafka, Thomas Mann, Victor Hugo, Guy de Maupassant, Joseph Conrad och Henrik Ibsen.
medan han tilldelades Nobelpriset i litteratur i oktober 1961 av Svenska Akademin, senare dokument skulle avslöja att han valdes bland författare som JRR Tolkein, Robert Frost, John Steinbeck och EM Forster.
han skrev mest om sitt liv i Bosnien under ottomanskt styre. Belgrads lägenhet, där han tillbringade mycket av sina senaste år, omvandlades till ett museum efter hans död.
här är några inspirerande ord från Jugoslaviens enda Nobelpristagare som har blivit inked i våra hjärtan för alltid:
glömska läker allt och sång är det vackraste sättet att glömma, för i sång känner människan bara det han älskar.
vad som kan och inte behöver vara alltid, i slutet, överlämnar sig till något som måste vara.
man ska inte vara rädd för människorna. Jag är inte rädd för människorna, utan för vad som är omänskligt i dem.
det som inte skadar – är inte livet; det som inte passerar – är inte lycka.
mellan rädslan att något skulle hända och hoppet att det fortfarande inte skulle, finns det mycket mer utrymme än man tror. På det smala, hårda, nakna och mörka utrymmet spenderar många av oss sina liv.
det finns ingen regel utan uppror och konspirationer, även om det inte finns någon egendom utan arbete och oro.
sorg är också ett slags försvar.
när jag inte är desperat är jag värdelös.