Posted on April 9, 2020
by Catharine Arnold
In three successive waves, from spring 1918 to summer 1919, the ‘Spanish flu’ pandemic killed an estimated 100 million people worldwide. Em 1919, a gripe espanhola foi responsável pela morte de 500.000 pessoas nos Estados Unidos, cinco vezes o total de mortes militares na guerra. A trágica história do USS Leviathan, um navio de tropas que navegava entre os EUA e a França, é apenas um exemplo dos horrores sofridos durante este surto sem precedentes.
esta foto está em Domínio público via Wikicommons.
Part I
On 29 September 1918, the USS Leviathan transport ship was prepared to leave Hoboken, New Jersey, to sail to Brest, France. O navio, juntamente com outros navios, deveria transportar cerca de 100.000 tropas através do Atlântico para a França durante Outubro. Em sua nona viagem à França, o Leviatã carregaria tropas de dez organizações diferentes do exército, incluindo enfermeiras e substitutos de combate.
o Leviatã do USS, operando como um navio de tropas americanas em 1918, começou a sua vida em Hamburgo em 1914, onde foi lançado como Vaterland, o orgulho da frota de passageiros alemã. Quando os EUA entraram na guerra em 1917, o Vaterland estava ancorado em Nova Iorque. Como o seu capitão alemão não estava disposto a afundá-la, Vaterland tornou-se “o Prisioneiro de guerra mais gigantesco que o mundo já conheceu”. Ela foi apreendida pelas autoridades alfandegárias dos Estados Unidos na manhã de 6 de abril de 1917, e entregue ao Conselho de transporte para ser tripulada e operada. Depois de quase três anos em doca seca, em Hoboken, ela foi finalmente entregue ao Departamento da Marinha, em 25 de julho de 1917, regularmente contratado como um vaso Naval e atribuído para o transporte de dever, sob o comando do Vice-Almirante Albert Cliva, da Marinha dos EUA, Comandante do Cruzador de Transporte e de Força, Estados Unidos da Frota Atlântica, e renomeou a USS Leviatã.
quando foi apreendida, a Velha Vaterland tinha sido embalada com bens de luxo, objectos de vidro, talheres e vinhos vintage, que foram imediatamente apreendidos pela alfândega. No processo, um serviço de café dourado de oitenta peças, projetado para o Kaiser, desapareceu misteriosamente sem deixar rasto. Em setembro de 1918, socialites mimadas em jóias e peles foram substituídas por uma tripulação da Marinha dos Estados Unidos, composta por cinquenta oficiais e mais de mil homens. Embora o navio tinha sido despojado e pintado com listras ‘Dazzle’ camuflagem para enganar a espionagem olhos dos U-boats, ela manteve os restos de uma vida mais feliz, antes que ela tivesse surgido no mundo: uma piscina com decoração Romana, e de primeira classe salões brilhantes com espelhos e decorados com tapetes e cadeiras revestidas na cor rosa brocade. Mas tem de ser quando o diabo conduz. A sala de jantar tinha sido convertida em um refeitório para as tropas, a piscina tinha se tornado uma sala de bagagem, e a própria sala de bagagem tinha se transformado em um brigue (prisão do navio) e uma “revista de pólvora” (loja de pólvora. O outrora majestoso salão de baile e teatro tinha sido convertido em um hospital, enquanto o ginásio em ‘a’ deck tornou-se uma ala de isolamento para casos contagiosos e o escritório médico do antigo navio era para servir como uma estação de atendimento e dispensário para tropas e tripulação.
para os transportes para a França, dez mil “doughboys” seriam amontoados nos quatorze conveses dos Leviatãs, self-contained decks. Ninguém se podia esquecer de que havia uma guerra quando viram as três chaminés Gigantes, uma delas um ventilador, erguendo-se orgulhosamente. A sua ligeira inclinação para trás e as armas de aparência perversa que se impelem de lugares inesperados abaixo deram uma impressão fugaz de um leão agachado com orelhas achatadas e dentes arados. Como muitas belezas caídas em tempos difíceis, havia um toque de tragédia sobre a Leviatã, evidente em sua sereia penetrante. Ao cair da noite e ao anoitecer da manhã, a garganta de ferro do grande prisioneiro envia um gemido tal que torce a alma. Morre e ressurge do seu próprio eco como o choro de luto de um mundo enlutado. No seu primeiro dia de saída, O Diário de bordo notou que um pombo-correio, w-7463, voou pelo ar e caiu morto no convés C. Um presságio, talvez, do que estava para vir.
USS Leviathan era o maior navio do mundo – o oficial do relógio coberto de doze milhas em suas rondas noturnas – e também um dos mais rápidos, de rasgar através da água, em 22 de nós e, geralmente, viajando sem acompanhante, como acreditava-se que ela foi rápida demais para os U-boats, a menos que diretamente em seu caminho. Os doughboys, brincando, se referiam a ela como o Levi Nathan, mas ela já tinha um passado trágico. Vários passageiros e tripulantes morreram de gripe na viagem anterior do Leviatã de volta de Brest, França, em setembro, e foram enterrados no mar. Entre os que adoeceram nessa viagem estava o jovem Franklin D. Roosevelt, que mal tinha escapado com a vida. O Leviatã ancorou em Hoboken, Nova Iorque, preparando-se para a sua nona viagem à França. As seguintes tropas estavam a bordo:
Troops, 9.366; 57th Pioneer Infantry; September Auto Replacements Drafts from Camps McArthur, Humphreys, Hancock and Jackson; Medical Replacement, No. 73; 401st Pontoon Train; 467th Pontoon Train; 468th Pontoon Train; Water Tank Train No. 302; 323rd Field Signal Battalion; Base Hospitals No. 60 and 62; Female; Desparking and Billet Party 31st Div.* Major-General Leroy S. Lyon, C. G. 31st Div.
a única unidade completa foi a 57ª infantaria pioneira de Vermont. Na noite de 27 de setembro de 1918, os homens do 57º começaram uma hora de marcha de Camp Merritt, Nova Jérsei, para o pouso Alpino, onde balsas esperavam para levá-los para baixo do Hudson até o Leviatã. Mas naquela noite a marcha demorou muito mais. Logo após o início da viagem, a coluna parou. Os homens que sofriam dos sintomas da gripe espanhola estavam a cair das fileiras, incapazes de acompanhar. Embora a atitude mais sensata tivesse sido abandonar a marcha e regressar aos aposentos, esta não era uma opção. O exército e os horários dos Leviatãs eram inflexíveis: não esperavam por nenhum homem, saudável ou doente. Depois de uma pausa para permitir que os homens lutando para alcançar, a marcha retomou. Mas alguns homens jaziam onde tinham caído; outros lutavam para os seus pés e até mesmo descartavam itens de kit para que pudessem acompanhar. Os soldados foram seguidos por caminhões e ambulâncias, que pegaram homens enquanto caíam e os levaram de volta para o hospital do acampamento. Não se sabe quantos homens se perderam nesta marcha.Leia mais de Catharine Arnold aqui!
a maioria da 57ª chegou a Alpine Landing e, em seguida, suportou uma fria e húmida viagem de ferry de duas horas rio abaixo. Isto foi seguido por inspeções finais no cais de Hoboken – durante o qual mais soldados colapsaram – e café e rolos da Cruz Vermelha, a sua primeira comida em horas. Os homens escalaram a prancha e, em seguida, abordaram o Leviatã, onde tiveram seu primeiro sono por 24 horas, um período de dificuldades garantido para desafiar o sistema imunológico de qualquer soldado e quebrar a sua resistência à gripe e pneumonia.O Leviatã deixou o porto na tarde de 29 de setembro e, antes mesmo do navio zarpar, outros 120 homens adoeceram. “Muitos homens e várias enfermeiras foram obrigados a deixar o navio pouco antes de lançarmos fora de nossas linhas”, afirmou o diário de bordo do navio. Enquanto as tropas de embarque estavam alinhadas no grande cais alguns dos homens caíram indefesos na doca. Fomos informados de que vários homens tinham caído pelo caminho, coxos e apáticos, na sua marcha do acampamento para o local do transporte. Apesar deste contratempo, o Leviatã finalmente zarpou com mais de 2.000 tripulantes e cerca de 10.000 militares, incluindo 200 enfermeiras. Sob Céu Limpo, caminhamos lentamente pelo grande porto cheio de navios e seguimos diretamente para o mar, parando apenas para largar o nosso piloto, capitão McLaughlin, da Associação de pilotos de Sandy Hook e que sempre pilotou o Leviatã dentro e fora do porto de Nova Iorque.”O diário de bordo indicava as posições da tripulação: “todos sentiram que teríamos um momento angustiante a passar”.
© Copyright Catharine Arnold 2020
Catharine Arnold ler em inglês no Girton College, em Cambridge e tem mais de mestrado em psicologia. Jornalista, acadêmica e historiadora popular, seus livros anteriores incluem a história Sexual de Londres, Necrópole e Bedlam.
Tags: Catharine Arnold, Pandemic 1918, Ship of Death Series, Spanish Flu